快乐仿若诗人湫隘的茅屋里蓝色的窗棂，跃动着它轻灵的思想的翅膀，在诗人的户外――在这幽静的天籁里张扬她袅娜的舞蹈：轻盈，旖旎，微透着的生机，与春日的和煦打成一片
――快乐答：我快乐。但诗人不快乐。诗人病了，在一时边静默边恹恹地喘息；一时他又斜倚在残阳铺就的窗阶，看正阶下烂漫的蔷薇；他的眼神是委靡，是颓伤的，那蔷薇的冶艳分外显出他的无神；他一时又躺着抽一根没点的烟，望户外的春日的嬉闹，仿佛末日前上演的欢乐的悲剧。
――看，他的诗稿在萧瑟的朔风中尽是散乱，这时候绰约见着创作的悲伤正与诗人的欢乐酬唱在矛盾中撕-。可他却是不管，仍旧在一旁散乱他的发梢，隐隐的，瞥见了他晶莹的泪光。
诗人，诗人，你为甚不快乐？
――我可有快乐的资本？大约是没有的。诗人一生下来大抵就丢了快乐的资本，诗意将他婴儿的身体阴霾，造就他的抑郁的性格，他只是学懂了用笔和用思想，便将自己大半的青春、生命都付诸了。面对生活的平凡，诗人只会掩藏快乐；而悲伤，只会徒添他天生的抑郁。这宿命是诗人无法冲破的――它是诗人自编的罗网；自缚的茧――逃得过么？史实的残酷已经证明，逃不过，是逃不过的。
海子在静彻的湖畔殉了他的情；海明威被那绳索扼-；三毛将自己的最后诗篇凝成血的诗行
我们的诗人，大抵的苦闷就在这了。我可有快乐的资本？究竟是没有的。
诗人，只是垂着头凝望户外的晨光直到变成落月。
快乐不解诗人话里的深奥，天真地说：
我不懂，我的可爱的诗人。谁的生命无抑郁的踪影？我虽是快乐，但我也有的，但只要有抑郁，便向人生垂了头？不，我所认识的诗人不是如此。他应是豪迈的爽朗的乐观的最伟大的！他的创作，虽时有抑郁的痕迹，但他的创作是无私的创作！有的些许忧郁，只是他排忧的创作。你是神圣的，我的诗人！
你听我说，虽则人生只是一次脆弱的过程，但只要我们坚强，就能使它大放异彩！我们万不可因为一时的悲伤便失去了生活的勇气，我们要笑着面对生命，面对我们脆弱的人生，一次的失败不要紧的，悲伤只会占据你一朵自己的天空；只要学会站起来，雨后的天空便会悬着一道绮丽的虹彩！
曾经有一个哲理家是这样说的，你忘了吗？他说：学会了快乐地做人，便开始了快乐的人生。
诗人似乎从中摸索到一点零星的希望，便问道：那我该怎么做？
学我吧！看我快乐的翅膀，在天际翱翔；看我轻盈的舞姿，横对人生掩埋的荆棘；瞧那绚丽的蔷薇，她活泼的生机，从她里藤的末处发掘出一些生的意义；再瞧那歌声不止的夜莺，它对音乐的坚持，足以看出它对生命的美丽的信念。
来！诗人，跟我去，去那绿茵丛丛的森林，去那波涛滚滚的大海，去那沙砾走遍的沙渍，寻找生的意义。
诗人明白了一切，打开久封的窗户，久久凝视着漆黑的天际中闪亮的明星，嘴角微微泛起一丝笑意。
